Я не умер, я просто задумался, сидя
На разбитом диване в гостиной
В том доме,
Где запрятал я часть своей думы угрюмой
За подкошенной ветхой картиной,
В столешнице.
Я не умер без гласа живых, их не видя,
В окружении штор,
Со свечой за столом,
Где разбиты часы,
Паутина и пятна чернил.
В этом доме
Всё хранит отпечаток из прошлого, детства,
Всё за той же усталой картиной
И в сердце,
Мне врезаются строчки, всё это наследство,
Воспоминаний, воспоминаний…
